Sono un nostalgico.
Mi manca la puzza di fritto della Festa.
Mi mancano molto le facce paonazze di quelli che si lanciavano in comizi su questo e su quello.
E su questo e su quello costruivamo le nostre idee, facevamo i nostri commenti.
L’aria calda, la gente. Le bandiere. Il gioco della ruota.
Si cresceva.
Si sorrideva molto. Ci si prendeva anche sul serio. I grandi dicevano cose da vecchi, noi giovani pensavamo come i nostri vecchi perché infondo ci dava sicurezza. C’era sempre un partigiano da ascoltare.
C’era un piccolo sogno, bloccato dalla presenza invadente della Balena.
C’era la sensazione che le cose sarebbero cambiate presto. Che forse le persone buone e giuste avrebbero vinto alla fine.
Poi cresci e ti accorgi che le persone buone e giuste sono solo persone con i loro difetti e i loro pregi molto umani, che spesso sembrano limiti e altre volte, poche davvero, miracoli del tempo.
Allora cosa cambia? Cosa cambierà?
Forse nulla, perché nulla è rimasto.
Siam qui a bearci di cosa non abbiamo mai avuto e a rimpiangere il nulla. La sicurezza è che alla ggente non serva nulla se non sentirsi protetta da uomini forti e furbi che fanno solo i propri interessi mascherandosi da paladini del nulla.
Sembra che nulla sia possibile, che tutto sia macchiato, che non ci sia possibilità di scelta.
Dove è finita la nostra speranza? La nostra voglia di essere diversi?
Sento ancora la puzza, ma non è più quella della Festa.
L’aria calda è solo un fastidio. Un tubo catodico impazzito che ci sta bruciando il cervello e la speranza.
E noi non ci muoviamo.